Eu não se você sabe
mas nem o mar daBarra
nem o mar da Paciência são mais os mesmos.
Nem a casa que eu moro
Nem o cumprimento das unhas que compõem os dedos que riscam com a mão o papel.
Nem a intensidade dos ventos que entram pelas janelas.
Nem a cabeça que escreve na linha sobre o descompasso.
Nem mesmo as núvens que há dias estáticas agora correm sem direção.
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