Sobre aquela velha dúvida.....

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O caminho era uma reta.

Brinquedos de criança,

pedras gigantescas,

 ondas do mar,

 leões famintos.

O caminho eram flores.

Muros altos,

Cestas de presentes,

Eram cores.

O caminho era uma casa.

O mar estava no fundo.

As montanhas eram casca.

O frio, o desafio.

Era eu,

Era o meio,

Era Minas Gerais.

O caminho era um lugar no mapa.

Mato

E o mar novamente me chamava.

Involuntariamente,

Eu,

seguia.

Eu ouvia o seu canto de boto,

De Golfinho,

De Peixe,

De criatura das águas.

Sentia a conexão,

Sentia o abraçar.

Sentia,

sinto.

O caminho agora é um rio,

Uma casa antiga.

São ancestrais,

sou eu senhora,

sou eu parceira,

sou eu dama,

enquanto espero,

aguardo,

realizo.

Quem sou eu?

Na Bahia estou de volta.

Entre as pedras,

Entre o sal,

Entro o líquido que lava,

voltei ao caminho.

Eu direção,

Eu condução,

Eu dona,

Eu PLENA.

Um tantinho clichê, mas tá valendo...[Solitude]

Não é que eu goste de ficar só

é que as vezes é importante ensaiar a vida, me olhar no espelho com meus próprios olhos

e tramar meu caminho de menina querendo ser forte

costurar as tramas, provar as fantasias e voltar pra vida convicta do papel escolhido para resistir

Sou uma atriz sem platéia, sem cachê

tramo tudo sozinha

naqueles dias em que não quero dar bom dia a ninguém

29 de dezembro

Construímos um castelo no azul

Azul da piscina

Azul do querer

Azul da núvem

Agora não posso afagar

Seu cabelo, seu sono, ver o seu sorriso

Mas que belo mundo traçamos

Olho para os lados e vejo canções,

Noites madrugada a fora

de letras, de falas, de planos

Uma noite de amor

Duas noites juntos

Velados pelo mar

Velados pela noite

Seja estrela, seja terno

Não seja duro

Você é paixão

Tudo bem,

Somos de saturno,

De gêmeos,

De capricórnio

Faça o que fizer

Não ponha veneno

na beleza guardada

Talvez dentre tantos voôs

Reste um caminho

Um querer

escritos sobre notas auto-adesivas

Agora eu penso
e procuro uma canção
Que Traduza Esse Sentimento de paz
Que Eu SINTO
Esse cheiro de paz
Que Eu SINTO
ESSA busca de paz
Que eu mantenho
Talvez seja o silêncio
A Melhor Canção para ESSE momento.
É de paz. E Paz Que Seu Desejo.
E de Uma Pena Branca
se aproxime da Memória de tantos garotinhos
Que respiram sangue e vomitam balas.

Paz, por favor.

Flauta intensa & sobre um casaco à espreita.

Tudo bem.

São 02:15 da manhã

E eu penso em você? Não.

Eu penso em mim.

Penso em todas essas reações e a minha forma de amar.

Talvez seja desequilíbrio de chacras.

Ouço trovoa a trovoar.

E me atenho ao sussurro intenso e desesperado da flauta afinada em um tom que me lembra você, que lembra o desespero, que me lembra afogamento, que me lembra, que lembra.

Triste fim do humano a lembrar. Necessidade do homem que vive a guardar...

Cheiro, voz, timbre do violão, sexo...encontro em tantos outros.

Para você eu poderia escrever todo um livro. Em silêncio.

Por favor não me ache estúpida, não me julgue fraca.

Preciso assumir: me preocupo com o que os outros pensam, por isso, se preferir: esqueça essa memória.

Talvez fosse isso que eu precisava: de uma lembrança boa, com alguém.

Olho para tantos os lados, fiz o certo. É meu compromisso.

Agora preciso partir, faz parte, é um caso de honra. Tudo bem novamente. Na verdade tudo mal..eu me visualizava andando de Maria fumaça com você. E agora?

É projetar, é rever, é imaginar, outra pessoa no seu lugar do meu lado, na face direita do banco da Maria fumaça que será tão fria em junho.

Tantos querem, tantos podem, mas o lugar é seu. E ao mesmo tempo não deveria ser.

Não desejo ser seu amigo, desejo Ser.

Ser Ar, que na minha cabeça não fica em lugar algum, não lembra, não para de seguir, só sente.

E ter a permissão dos dias para andar sobre tuas asas, passar entre cada fio da tua barba, entre cada fio da corda do teu violão e seguir, continuar seguindo eternamente, ilesa, sem olhar pra trás, sem redemoinhos, sem memória. 

E novamente a flauta que trovoa, afinada numa nota intensa que não sei qual é, me chama. Vem outros amores a frente, o caminho tem verde, tem clubes, tem esquinas, tem chops, tem homens negros, mulheres brancas, tem asfalto e pés no chão. E é uma obrigação segui-lo.

De poeta para poeta

Com olhos de deserto

e mãos famintas

não adianta olhar para as estradas

com peito esvaziado

enquanto os sonhos estão numa fila, congelados

e a vontade é de encarar

com o dedo em riste

a felicidade e a força da onda que se alevanta. 

Agora, pouca coisa seduz

A lâmpada parece sem  luz

O asfalto é quente

A arte cabe onde a necessidade se faz urgente

É  tempo de plantar

Ainda que se colham

Frutos do inesperado

é tempo de muito fazer